Pendant que tu dors, mon amour

C'est une de ces histoires, vous savez, où le type a la cinquantaine et n'a toujours rien fait de sa vie...

Ça pourrait être n'importe qui. Vous, moi...

Et pour on ne sait quelle raison, il s'imagine que la réponse aux questions qu'il ne se pose pas se trouve nichée entre les cuisses d'une gamine de vingt ans.

La fille n'a rien de spécial. Sauf que, naturellement, c'est LA fille...
Ça peut être sa voisine de palier, la femme de son meilleur pote, ou la petite amie d'un voyou sans envergure. Ça n'a pas d'importance.
Ce qui compte, c'est que le type va se foutre dans une merde pas possible pour aller se fourrer là où il pense que sont les réponses.

Ça ne pourrait pas en être une autre. Du moins, c'est ce qu'il croit.

Ou feint de croire.

Et il a beau le savoir, il y va quand même.

Bref, ça pourrait être n'importe qui. Vous, moi...

... Enfin, surtout moi.

Alexandre Jomard...
Sandro.

Chez Casterman, collection Romans (à suivre), 1999